Autopsicografia

Il poeta è un fingitore.
Finge così completamente
che arriva a fingere che è dolore
il dolore che davvero sente.
E quanti leggono ciò che scrive,
nel dolore letto sentono proprio
non i due che egli ha provato,
ma solo quello che essi non hanno.
E così sui binari in tondo
gira, illudendo la ragione,
questo trenino a molla
che si chiama cuore



F.Pessoa

ALBERI

ALBERI
il mio prato incantato

domenica 28 ottobre 2007

MOONLIGHT OP.27



Amo questa Musica, essenza del pensiero.
Ascoltare a occhi chiusi per immaginare
immagini.
Profumo, colore, immensità.
Scala che porta diritto al cielo
dentro le nuvole e le stelle.
Rifugio nel sogno.

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