LUDWIG VAN BEETHOVEN

16 DICEMBRE 1770

"Dal tubare della colomba allo scrosciare della tempesta,
dall'impiego sottile dei sagaci artifici al tremendo
limite in cui la cultura si perde nel tumultuante caos della
natura, egli ovunque è passato, tutto ha sentito.
Chi verrà dopo di lui non continuerà, dovrà ricominciare,
perché questo precursore ha condotto l'opera sua fino
agli estremi confini dell’arte”
Non muore chi ha donato al mondo la Musica.

TANGO

“Y todo a Media Luz
que brujo es el amor
a media luz los besos
a media luz los dos”
Il bel Hidalgo Iglesias canta.
Musica lucida, tempo diviso in quarti.
Scivola via, fruscio di seta arrogante,
che stregato è l’amore chiaroscuro.
Così d’un tratto vorrei ballare.
Non come allora, con l’odore di sagra
paesana addosso e la luce della luna
tra i festoni colorati
ma
in un salone con tanti specchi e candele
e pavimento brillante
e tu con il vestito scuro
ed io con un fiore sulla gonna a balze
seriosi, attenti, demodè.
E ti chiederei come stai, dove sei stato
dove sono gli anni che hai vissuto.
Assurda emozione pungente.
Nostalgia di quello che non c’è mai stato.
Viejos tangos de mi flor.

CIAO, MAURICE.

Maurice Béjart è andato a danzare nel vento
dentro le nuvole.
Grande cantore del linguaggio del gesto,
della postura.
Armonia del corpo in movimento che racconta
passioni, sogni, incanti.
Pas de bourrèe, glissade, sissonne, grand jetè,
e il Bolero diventa un inno alla bellezza, alla gioia
di vivere.
Maurice, occhi chiari trasparenti , conversazione
colta e curiosa, e una cortesia d’altri tempi.
“Madame, è un piacere rivederla”.
Già, andavamo spesso ai suoi spettacoli.
Ed ogni volta era una magia sottile e
maliosa.
Maurice, inquieto genio della leggerezza, grazie.

OCCHI

Vorrei sapere cosa vedono i tuoi occhi
che so chiari e trasparenti.
E a volte scuri ed appuntiti, quando
qualcosa t’inquieta.
E monelli quando il riso li allarga.
Vorrei sapere in quali distanze si
immergono quando guardi senza vedere
il cielo lontano.
E fermare la fiammella curiosa che
li accende, quando una novità entra
nella tua vita.
E cancellare l’ombra di una lacrima
che li imprigiona, quando un momento
di tristezza sfiora il tuo cammino.

La ragazza, stretta nel cappotto scuro, vende sapone
e fiori secchi.
Dice “Lo faccio io, senta che profumo”.
Si, è buono, fresco, semplice.
Ricordo.
La prozia preparava l’impasto, olio, grasso e soda,
lo metteva a cuocere nella grande pentola annerita,
e poi lo versava negli stampi
preparati da noi bambini,
quattro assicelle di legno legate con lo spago,
di misura diversa.
Le più grandi erano per il sapone da bucato, mattoni
verdastri che duravano da una stagione all’altra.
Le più piccole erano riservate al sapone di bellezza.
Una cucchiaiata di impasto e una manciata di
petali di rosa canina, fiori di ortica, salvia
Lavava, si, disinfettava e lasciava la pelle arrossata.
Dopo il bagno del sabato sera ti sentivi mondo, nuovo,
pulito fino all’anima.
Ho comperato un quadratino grigio, odora di lavanda
e di tempi lontani.

VLADIMIR VYSOTSKIJ 25/01/1938-25/07/1980

Vladimir, Volodja, poeta, attore,cantante russo.
Ha calpestato la vita , ironico bugiardo scomposto e
arruffato. Attore e protagonista, eccessivo, stravagante.
Voce roca, sgraziata-
Poesie cantate con rabbia, malinconia, arroganza.
Non è molto conosciuto in Italia.
Nel 1993 il club Tenco ha pubblicato un cd dal titolo
“Il volo di Volodja”, raccolta di quindici canzoni intense,
tradotte in modo eccellente.
Spicca l’ interpretazione del Maestro Eugenio Finardi che
porge“Dal fronte non è più tornato”con la consueta grande
classe e bravura.
Finardi ha presentato al Festival della letteratura a Mantova,
un progetto, elaborato assieme all’orchestra dei “Sentieri
Selvaggi”, di rilettura musicale di alcune poesie di Volodja.
Ho avuto la fortuna di assistere allo spettacolo. ed è stata una
una profonda emozione.
Credo incarni, Volodja, il sottile senso di ribellione legato ai
ricordi del mio tempo giovane, la voglia di cambiare propria
dell’adolescenza, il fascino del mito “genio e sregolatezza”.
Però m’incanta e commuove ancora oggi, e passa come vento
sui miei pensieri….

MOONLIGHT OP.27

Amo questa Musica, essenza del pensiero.
Ascoltare a occhi chiusi per immaginare
immagini.
Profumo, colore, immensità.
Scala che porta diritto al cielo
dentro le nuvole e le stelle.
Rifugio nel sogno.

Foglia

Piove e il vento ha incollato al vetro della finestra
una foglia di betulla.
Trema, bagnata.
Il picciolo è giallo, lungo, la ferita del distacco
dalla pianta è fresca.
Ha colori lucidi e soffici.
Verde spento ricamato di rosso e marrone.
Ha la forma di un cuore con i bordi intagliati.
Le vene, appena più scure.
E mi pare di sentire i suoi pensieri, e i suoi ricordi.
Tenera, curiosa, affacciata alla vita sul ramo freddo
in primavera
e scura e splendente cresciuta, toccata dal vento
e baciata dal sole
in estate
e stanca invecchiata e malinconica
nell’autunno di oggi.
Una piccola esistenza.
La mia vita alla sua “vo comparando”